e-xpulgarse

En una época el hombre era tan primitivo que pasaba el 90% de su tiempo dedicándose a susbsistir. Cazar la comida, construir las armas, despiojar a los compañeros de manada, cuidar el territorio que consideraba propio.

Luego evolucionó, y nació la especialización. El despiojador a domicilio se tornó eficientísimo. Despiojaba a granel por unos mangos. El hombre comenzó a usar aparatos que no sabe cómo funcionan. Al mismo tiempo cada hombre dedicó el 50% de su vida a arreglar una especie particular de aparato que le resulta de sumo interés. Le brindó el servicio a toda su tribu. Todo compensó, y cada uno tuvo un 50% del tiempo libre, en lugar de un 20%.

La era de la inforamción intensificó esta inclinación. Lo acercó demasiado a sus pares. Todos están a su lado. Todo el tiempo. Siempre puede averiguar cómo funcionan las cosas. Todos los gurues sobre temas de su interés están a un cable de distancia. Un cable asincrónico y silencioso. Por su ventana digital le salpican las gotas de la lluvia informativa global diaria. Se interesa en todo. Se anota. Se suscribe. Se parasita. Es víctima de la gula informática. Pero su cerebro no alcanza a digerir lo que la gula le hizo comprar. Sus ojos no mastican a velocidad suficiente. Llueven las ofertas. Las noticias. Las deseadas y las intrusas. Vendedores ambulantes vocean y pregonan pero no se ven entre ellos. Son remotos. Son ausentes. Son miles. El amigo cuentachistes está siempre a nuestro lado. Y es diez mil amigos cuentachistes. Las orejas se llenan de SPAM. De polución informativa, de generosidad zozobrante. Toda la putísima especialización junto con el entusiasmo del especialista y su fervor divulgativo es una pila de bosta que ahoga de generosa. Es un ¡"niño! ¡come más!" de abuela pero de veinte millones de abuelas. Veinte millones de abuelas que hacen "pirubín" con sus popups de chateo el microsegundo posterior a que el infeliz se loguea.

Hoy el hombre gasta el 90% del tiempo despiojando su bandeja de entrada.